Ela? Uma qualquer, beirando os seus recentes dezoito anos. Ignorava as normas sociais, tampouco as regras. Contraditória; seu casaco cheirava à uma mistura de tabaco com vodka pura. Alcoólatra. Seus lábios estavam tão rachados quanto o mármore que cobria a pia do banheiro que se encontrava. Seu corpo amontado à tantos outros; aquela gosma indefinida era vômito? Foda-se, pensou a garota. E se fosse?, tentou retrucar; nada era tão nojento quanto seu remorso por si mesma. Tentou levantar-se, apoiando ambas as mãos no vaso sanitário, - onde, por incrível que pareça, seu corpo estava jogado sobre - e com um impulso completamente babaca e imbecil conseguiu se levantar, tropeçando em suas próprias pernas. Um ato, que ela pensara, tão retardado quanto ter desmaiado no banheiro desconhecido. Flashes dançavam em sua rotina; onde está a porra do meu cigarro? Ela precisava beber. Encher a cara. Morrer de overdose. Seu corpo doía, e ignorando o fato de sua cabeça estar sangrando, ultrapassou os outros corpos que caídos estavam pelos azulejos; que merda aconteceu comigo? Por que não morrera de uma vez? A parte inferior de sua orelha latejava; escorreu as mãos pelo local, percebendo que por entre seus dedos deslizava um líquido expesso e quente. Levou-o até seu olfato, realizando o fato de que o cheiro amargo e de ferrugem só podia ser sangue. Foda-se. Que a morte viesse e que ela fosse levada pelos anjos do inferno com suas asas quebradas. Dilaceradas. Que a morte a encontrasse antes que os mensageiros dos céus a levassem consigo. Que porra era aquela? Era a porra da dor de uma garota apaixonada.